Когда мне встречается в людях дурное, То долгое время я верить стараюсь, Что это скорее всего напускное, Что это случайность. И я ошибаюсь. И, мыслям подобным ища подтверждения, Стремлюсь я поверить, забыв про укор, Что лжец, может, просто большой фантазер, А хам, он, наверно, такой от смущенья. Что сплетник, шагнувший ко мне на порог, Возможно, по глупости разболтался, А друг, что однажды в беде не помог, Не предал, а просто тогда растерялся. Я вовсе не прячусь от бед под крыло. Иными тут мерками следует мерить. Ужасно не хочется верить во зло, И в подлость ужасно не хочется верить! Поэтому, встретив нечестных и злых, Нередко стараешься волей-неволей В душе своей словно бы выправить их И попросту "отредактировать", что ли! Пусть циники жалко бормочут, как дети, Что, дескать, непрочная штука - сердца… Не верю! Живут, существуют на свете И дружба навек, и любовь до конца! И сердце твердит мне: ищи же и действуй. Но только одно не забудь наперед: Ты сам своей мерке большой соответствуй, И все остальное, увидишь, - придет! (Автор неизвестен)
Я Вас любил, любовь ещё быть может... А впрочем нет, тут Пушкин не поможет. Мне нужно самому создать поэму, Достойную Шекспира и Моэма. Коль Вы увлечены театром и литературой, Не плохо бы и мне блеснуть высокою культурой. Но не любитель я сидеть в театрах и глазеть, Хочу я сам стихи писать, играть спектакль и песни петь! Пускай стихи мои просты и неказисты, Зато о чувствах искренних и чистых. А о желаниях своих скажу псевдонаучными словами: "Я генофонд страны хочу улучшить только с Вами!" Сие творение моё - пролог к в стихах роману, Который я создам для Вас, ей-богу, без обмана. Но чтобы я не засорял литературный фонд страны своим "произведением", Не лучше ль будет встретиться нам этим воскресеньем? via
пишу лепестками неба свои рассветы… акварельные краски белее белого снега... и пускай цепляет ключицы - февраль... ...и голос простужен...и леденеют руки... … ведь двое суток до марта... и больше не хочется снега - мне снится, снится… как я рассветы пишу лепестками неба... ..и в март макаю ресницы…
Все границы нарушены. Пали запреты. И введен комендантский. Ежедневно. На час. Есть вопросы, которые портят ответы. Но на всякий пожарный приготовлю отказ… Позолочены нимбы, наточены вилы, В ожидании крылья, в напряженьи хвосты. Я играю за смелых. А болею за сильных. Мой фатальный соперник, может, будем на «ты»? Белый ферзь иногда лучше смотрится в черном. Право первого хода… И оспорить нельзя. Побеждай меня медленно и обреченно - Я на роль королевы предлагаю себя. Этикет и манеры – простые издержки. Адюльтер утонченно вписан в замкнутый нерв. Жизнь на полосы делят дешевые пешки. Мне привычней на клетки – каждый шаг, как шедевр! Выход мой на арену почти неизбежен… Белый флаг откровенней, чем короткое «да». Мой изысканный лжец, ты был ярок и нежен. Милость – это красиво. Зависть – это война. Разделяй меня здесь же и властвуй! Неважно, Что с нуля до рассвета нам объявлен цейтнот. Я тебе проиграю… с удовольствием даже… Чтобы после услышать: «Королева… Ваш ход…» (Велма) красиво, ч...рт побери .
Наигрался, нагулялся, мама положила спать. Вдруг во сне я испугался! Надо маму срочно звать. Мама сразу прискакала, убаюкала опять. Буду спать теперь я долго, можешь, мама, тоже спать.Только что-то тут такое началось вдруг с животом. Мама, обними скорее, поцелуй, поспишь потом. Мама снова прискакала, чтоб бутылочку мне дать. Ладно, мама, засыпаю, положи меня в кровать. Нет, в кровати не лежится, жестко, холодно мне тут. Мне б сейчас на ручки к маме, чтоб услышать сердца стук. Вот и снова мама скачет. Можешь, мама, не скакать. Если буду я на ручках - буду я отлично спать. Что со мною???? Что случилось??? Нос не дышит - мамы нет!!! Мама, мама!!! Где ты, мама??? Сколько ночью всяких бед!... Носик дышит, пузо в норме, добрый сон пришел в кровать.Мама, спи. И я в кроватке буду очень крепко спать. Повернуться захотелось - в бортик врезался и вот, Соска вдруг куда-то делась, одеяло лезет в рот… Помоги скорее, мама, не могу уснуть опять. Очень хочется мне, мама, перелезть к тебе в кровать. Мама десна мне намажет, поменяет мне штаны, Соску даст, споет и спляшет, скажет: "Люди спать должны!»… Я глазенки открываю. Что я вижу? Рассвело! Мама, мама, просыпайся, солнышко уже взошло! Что за тетенька с глазами как у рыбы-камбалы? Что у тети с волосами? Все торчат как у метлы! Смотрит тетенька безумно!... Может маму мне позвать?... Это – мама! Запах чую! Мамочка, давай играть!
Состояние неприсутствия равнозначно Обнулению чисел, зависимости /как в детстве/ От обещанной встречи… Возможности жить иначе Не дано по причине десятка несоответствий.
В моем незнании — так много веры В расцвет весенних грядущих дней, Мои надежды, мои химеры, Тем ярче светят, чем мрак темней. В моем молчании — так много муки,Страданий гордых, незримых слез, Ночей бессонных, веков разлуки, Неразделенных, сожженных грез. В моем безумии — так много счастья,Восторгов жадных, могучих сил, Что сердцу страшен покой бесстрастия, Как мертвый холод немых могил. Но щит мой крепкий — в моем не знании От страха смерти и бытия. В моем молчанье — мое призвание, Мое безумие — любовь моя.
Два я боролися во мне: Один рвался в мятеж тревоги, Другому сладко в тишине Сидеть в тиши дороги С самим собой, в себе самом. Несправедливо мыслят, нет! И порицают лиры сына За то, что будто гражданина Условий не снесет поэт... Пусть не по нем и мир наш внешний, Пусть, по мечтам, он и нездешний, А где-то всей душой гостит; Зато, вскипевши в час досужный, Он стих к стиху придвинет дружный, И брызнет рифмою жемчужной, И высоко заговорит!.. И говор рифмы музыкальной Из края в край промчится дальный, Могучих рек по берегам, От хижин мирных к городам, В дома вельмож... И под палаткой, В походном часто шалаше, Летучий стих, мелькнув украдкой, С своею музыкою сладкой Печалью ляжет на душе. И в дни борьбы, и сеч и шума Отрадно-радужная дума Завьется у младых бойцов, По свежим лаврам их венцов. И легче станет с жизнью битва И труд страдальца под крестом, Когда холодная молитва Зажжется пламенным стихом! Не говори: "Поэт спокойным И праздным гостем здесь живет!" Он буквам мертвым и нестройным И жизнь, и мысль, и строй дает..
Я жду весну.И думаю,вы тоже. Растрепанную,юную,в цветах, С веснушками на белоснежной коже И с солнечными зайцами в глазах. Пускай она в резиновых сапожках, Пускай в непромокаемом плаще, Неважно,что прохладная немножко, Опаздывает вечно...и вообще... Ворчать и злиться на погоду нам присуще, Но это не мешает ее ждать И верить в то,что дальше будет лучше, Не век же нам от холода дрожать! Она спешит,она давно в дороге, Разгоряченная,веселая,своя, Войдет и скажет,улыбаясь на пороге: - Ну что,не ждали вы? А вот она и я!..
КЛЕВЕТНИКАМ РОССИИ О чем шумите вы, народные витии? Зачем анафемой грозите вы России? Что возмутило вас? волнения Литвы? Оставьте: это спор славян между собою, Домашний, старый спор, уж взвешенный судьбою, Вопрос, которого не разрешите вы. Уже давно между собою Враждуют эти племена; Не раз клонилась под грозою То их, то наша сторона. Кто устоит в неравном споре: Кичливый лях, иль верный росс? Славянские ль ручьи сольются в русском море? Оно ль иссякнет? вот вопрос. Оставьте нас: вы не читали Сии кровавые скрижали; Вам непонятна, вам чужда Сия семейная вражда; Для вас безмолвны Кремль и Прага; Бессмысленно прельщает вас Борьбы отчаянной отвага — И ненавидите вы нас... За что ж? ответствуйте: за то ли, Что на развалинах пылающей Москвы Мы не признали наглой воли Того, под кем дрожали вы? За то ль, что в бездну повалили Мы тяготеющий над царствами кумир И нашей кровью искупили Европы вольность, честь и мир?.. Вы грозны на словах — попробуйте на деле! Иль старый богатырь, покойный на постеле, Не в силах завинтить свой измаильский штык? Иль русского царя уже бессильно слово? Иль нам с Европой спорить ново? Иль русский от побед отвык? Иль мало нас? Или от Перми до Тавриды, От финских хладных скал до пламенной Колхиды, От потрясенного Кремля До стен недвижного Китая, Стальной щетиною сверкая, Не встанет русская земля?.. Так высылайте ж к нам, витии, Своих озлобленных сынов: Есть место им в полях России, Среди нечуждых им гробов. А.С. Пушкин. 1831
В мае 150 лет провидческому стихотворению Тютчева Привет вам задушевный, братья, Со всех Славянщины концов, Привет наш всем вам, без изъятья! Для всех семейный пир готов! Недаром вас звала Россия На праздник мира и любви; Но знайте, гости дорогие, Вы здесь не гости, вы – свои! Вы дома здесь, и больше дома, Чем там, на родине своей, – Здесь, где господство незнакомо Иноязыческих властей, Здесь, где у власти и подда́нства Один язык, один для всех, И не считается Славянство За тяжкий первородный грех! Хотя враждебною судьбиной И были мы разлучены, Но всё же мы народ единый, Единой матери сыны; Но всё же братья мы родные! Вот, вот что ненавидят в нас! Вам не прощается Россия, России – не прощают вас! Смущает их, и до испугу, Что вся славянская семья В лицо и недругу и другу Впервые скажет: «Это я!» При неотступном вспоминанье О длинной цепи злых обид Славянское самосознанье, Как божья кара, их страшит! Давно на почве европейской, Где ложь так пышно разрослась, Давно наукой фарисейской Двойная правда создалась: Для них – закон и равноправность, Для нас – насилье и обман, И закрепила стародавность Их как наследие славян. И то, что длилося веками, Не истощилось и поднесь И тяготеет и над нами – Над нами, собранными здесь... Еще болит от старых болей Вся современная пора... Не тронуто Косово поле, Не срыта Белая Гора! А между нас – позор немалый В славянской, всем родной среде, Лишь тот ушел от их опалы И не подвергся их вражде, Кто для своих всегда и всюду Злодеем был передовым: Они лишь нашего Иуду Честят лобзанием своим. Опально-мировое племя, Когда же будешь ты народ? Когда же упразднится время Твоей и розни и невзгод, И грянет клич к объединенью, И рухнет то, что делит нас?.. Мы ждем и верим провиденью – Ему известны день и час... И эта вера в правду бога Уж в нашей не умрет груди, Хоть много жертв и горя много Еще мы видим впереди... Он жив – верховный промыслитель, И суд его не оскудел, И слово Царь-освободитель За русский выступит предел... Начало мая 1867
Ритм, в стихах- вполне может быть увязан на физиологию Если принципиально неритмизованная проза заходит нормально , а классический силлаботоник ( особенно короткая- стопа, ямбы, хореи) не заходит вообще, можно провести несколько экспериментов Первый- почитать прозу поэтов ( Цветаеву, например) Второй - почитать слаборитмизованные стихи Гомеровский гекзаметр, дольники Бродского Это поможет нащупать границу сбоя и убедится, что дело именно в ритме А не во Фрейде каком- нибудь Чисто теоретически- ритмичная подача мозгу сырья должна заходить лучше Но индивидуальные ритмы сильно отличаются от массовых И, более того- не подстраиваются. Так и в музыке Частота удара в большой барабан- это восхитительно ............ Разворачивайтесь в марше! Словесной не место кляузе. Тише, ораторы! Ваше слово, товарищ маузер. Довольно жить законом, данным Адамом и Евой. Клячу истории загоним. Левой! Левой! Левой!
